КамАЗ бензовоз ехал без остановки уже часов семь-восемь. Мотор натружено ревел, извергая черный, вонючий дым из выхлопной трубы, но работал четко, приводя в движение многотонную махину. Яркая оранжевая окраска машины приковывала к себе взгляд, выделяя ее из общей серо-черной массы.

В кабине сидели двое мужчин. За рулем совсем молодой парень. Звали его Игорем. Ему только недавно исполнилось двадцать лет. Он был щупленький, маленький, коротко стриженный, с большим носом и торчащими ушами. На лице вечная веселая улыбка. Рот, расплывшийся от уха до уха, и смеющиеся глаза. Паренек был одет в красные шорты, на ногах кожаные сандалии без носок, торс у него был голый. На худом плече парня красовалась татуировка с изображением парашютов, и надписями ВДВ и ЗабВО. Он недавно пришел из армии, и это была его первая поездка. Игорь был стажер.

Рядом с Игорем сидел Иван Михайлович, без малого пол века колесивший по дорогам нашей необъятной родины. Дядя Ваня, как называл его Игорь, или Михалыч, как называло его большинство сослуживцев, был грузным мужчиной, неопределенного возраста. В противоположность Игорю, выражение лица имел серьезное, немного уставшее. Не совсем понятно было, где заканчивались волосы на голове и начинались волосы на плечах Дяди Вани. Грудь и огромное пивное пузо тоже были волосатыми. Одет он был в темно-синее трико и пластмассовые китайские шлепки без задников.

Игорь травил анекдоты. Михалыч, изредка посмеиваясь, почти всю дорогу молчал. Из динамиков приглушенно лился шансон, большей частью лирический, про нелегкую шоферскую долю, и конечно про любовь. А куда без любви?, без любви некуда

Машина, тяжело пыхтя, лезла в растянувшейся на несколько километров подъем. Разогнать КамАЗ перед горкой не удалось, из-за поворачивавшей на перекрестке легковушки, и теперь груженой машине было ой как не легко.