Я сидела на собственной кухне, лениво помешивая сахар в чашке с кофе, стараясь не поднимать взгляд выше. Моя лучшая подруга напротив сверлила меня пристальным, подозрительным взглядом.

– Ты слишком тучная в последнее время, – серьезно сказала она, решительно отставив свою чашку в сторону. – Что случилось?

Я недовольно вздохнула, не изменяя своему хмурому выражению лица. Все верно: уже около трех месяцев я хожу как настоящая бука, испепеляя взглядом все, что движется – и что не движется тоже.
Обхожу я этим страшным взглядом только мужа. Совесть не позволяет злиться и ругаться на человека, обеспечивающего мне любую прихоть и запретившего работать. Дома, конечно, неимоверно скучно, а все красивое, блестящее и дорогое в магазинах я уже скупила. Вот и провожу целые дни болтая с подругой.

– Нет, – буркнула я в ставшей привычной сердитой манере. – Все у меня нормально.

Элизабет лукаво прищурилась и улыбнулась мне.

– Да брось, у тебя на лице все написано. И уже не первый день так. Что, неудовлетворение в постели?

Я вздохнула снова, тоже отпихнув от себя почти пустую чашку. Взгляд у Элизабет был такой, будто она видела меня насквозь и могла прочесть мои мысли. Отчасти это было правдой, иначе она не была бы моей лучшей подругой. Так есть ли смысл от нее что-то скрывать?